Ben du monde, peu de bruit
Le dimanche c’est comme un salon funéraire
Sans les fleurs, sans les pleurs
Humble havre d’une paix factice.
Belle vue sur un mur sarcelle
La face écrasée sur le look soviétique
Si la poussière vous fait de l’effet
Habituez-vous à éternuer savamment.
Boire, c’t’un truc interdit
Le manger et ses bruits y sont bannis
Sans fumer, le cerveau commence à rusher
Haletez donc pas, sept étages c’est vite passé.
Bibliothèque, tu m’tiens prisonnière
Là yé temps que j’y aille, j’me digère
Sans avoir vu le jour, tu croiras ben
Hâlée j’étais, sarcelle j’deviens.
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